Ce samedi gris, entre rires voilés et mots enrubannés,
Voltaire et Conille se sont offert une poignée,
Serrée, presque amicale, sous le masque de l’éphémère.
Mais déjà l’ombre, frêle mais tenace,
Se profilait au dimanche des ombres projetées,
Où le plan du renvoi, froid et calculé, allait prendre chair.
Conille, disaient-ils, dans un souffle révolté,
Promet d’une voix sombre la contre-attaque,
Peut-il renverser l’étreinte douce-amère, lui le Premier déraciné?
N’avait-il pas, jadis, en 2012, face à Sweet Micky le fier,
Courbé sous un ciel las, essuyé ce même coup?
Et pourtant, comme un phénix, reparaît pour un autre adieu,
Dans cette danse éternelle où le choix n’est que jeu.