par Elensky Fragelus
Ils volent,
mais ne rapportent rien.
Ni rameau d’espoir,
ni graine d’avenir.
Neuf silhouettes en veston
aux poches pleines de silence,
traçant des cercles dans le ciel
comme des pigeons voyageurs
égarés —
ou peut-être bien trop lucides.
Chaque aéroport est une escale
pour fuir les cris,
chaque hôtel,
un refuge contre la honte.
Ils signent des papiers,
prennent des photos,
empilent des promesses
comme des valises trop lourdes
qu’aucun peuple ne portera plus.
Et pendant ce temps,
le pays saigne
dans l’indifférence de leurs ailes lustrées.
Ils ne voient pas
les enfants qui fouillent les gravats,
les femmes qui accouchent sans lumière,
les routes dévorées par l’oubli.
Ce sont des pigeons, oui,
mais pas de ceux
qui retrouvent leur maison.
Ce sont des oiseaux de mauvaise augure,
porteurs de discours creux,
à la gorge pleine de per diem
et d’escapades diplomatiques.
On ne les attend plus.
Le peuple,
lui, a cessé de lever les yeux.
Il construit dans la poussière
ce qu’ils ont dilapidé dans les airs.